ESCRIBIR

ESCRIBIR.
Ser genuino
quedarse sin piel
sentir golpes de humo
o decir las mentiras más ciertas
con tal de
ser polémico audaz creativo
"poeta", "escritor"
(suena tan bien)
describir mariposas
o recitar sobre galletitas
abstenerme de ser yo
o derretirme sobre el papel
agotar estrategias
planificación revisión confección
o creer aún en Dios
en La que inspira
en Algo
enhebrar arabescos
o despuntar clasiversos
escribir poesía poema rima oda elegía...
VERSOS
cuento relato ensayo micro
divague epílogo prólogo nota epitafio...
ESCRITURAS
decir bésame despacito
amor amor y amor
( Yo amo, tú amas, él/ ella no ama)
o desencajadamente mi alma dispersa
se jacta de los sentimientos
hacia tí manifestados
poner primera
o pedir prestado el tercer tiempo
decir pubis y revolución
o paz y bien y corazón en tus manos.


Escribir.
Necesidad de escribir
con tinta crayón teclado notebook
escribir como quien inventa
la escritura otra vez.


Escribir.
Escribir la escritura
manchada de sangre y tiempo
siempre cubierta de olvido
de sinsentidos de nada
pero semánticamente
eterna sublime
o algo parecido a todo lo que importa
a mejor sí
yo tal vez puedo
y la muerte quizás así demore
y cuando llegue
no mate tanto.

Las "vueltas de la vida" son vueltas de soga. Siempre terminan ahorcando.

Reliquia de la infancia

A veces, en la casa de mis padres, suelen aparecer viejos cuadernos u hojas sueltas en los que están mis primeros cuentos y versitos. Más allá de que sean pésimos, me produce una gran alegría encontrarlos, porque significa animarme a mirar de nuevo, de frente, a la niña- adolescente ingenua, distraída y abstraída que fui. (Es que demasiadas veces descubro que sigo siendo ella).

Aquí, unos versos encontrados ayer por mi mamá (¡en su día!) en las últimas hojas de un cuaderno mío de 6° grado, es decir cuando tenía 11, y su correspondiente "traducción", que intenta ser copia fiel del original pese a tachones y demás...

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Si es agua la lluvia

y es hielo el rocío

poesía son palabras

relámpagos y trinos

que crecen de la nada

caen como escupitajos

en los vidrios

(ploschones)

sobre las cortinas...

la cortina está húmeda

las gotas se deslizan

como la tinta.

Suenan a furia contenida.

Son como

que crecen esparcidas

y caen como las gotas

mojando los techos.

El viento sopla ...

ahora la lluvia es tormenta

golpea contra el suelo

las gotas salpican el papel

mi mano también se salpica

la lluvia me moja toda.

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Impostura versificada

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Te dejé ir
como se deja ir el tiempo

inventando rutinas
pateando dudas
cerrando pactos

con la muerte.

Te dejé pasar
como se deja pasar la vida
acariciándola
y asesinándola

porque sí

porque debemos

porque no hay opción

ni culpa.

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IV Encuentro Internacional Comunitario de escritores-San Juan, Argentina- 20 al 27 de septiembre de 2008

Parados: Marcela García Ferré(Capital), Marcelo Murúa (Brasil), Cristina Validakis (Córdoba), Ana María Parlamento (La Plata), Luis Holgado (La Plata), Mirta Merigo (Córdoba), Lucila Lastero (Salta). Agachados: Liliana Chávez (Córdoba), Leonel Ramírez Cerquera (Colombia) y Elizabeth Caldeira Britos (Brasil)

(Fuimos 45; es decir, esto es una mínima parte)

AHORA

(Esto se me ocurrió recién nomás, mientras pensaba en la letra de la excelente canción "Ahora que..." del genial Joaquín Sabina. Y estos versitos van a propósito de "ahora que todos los cuentos parecen el cuento de nunca empezar...")


Ahora que ya no tengo más verdades para mentirte
y que agoté las formas de la perplejidad.

Ahora que exploramos todas las dudas
y que ya me mataste pero sin quitarme demasiado la vida.

Ahora que te veo desde mis ojos cerrados
y que me voy yendo, sin dejarte nunca.

Ahora que, por fin, estamos juntos pero tan distantes
y que nos falta mucho aún
para pensar en comenzar.

Ahora.

Despojo

Alcancé la plata al recepcionista. Dejé la valija grande en la sala de espera. Dejé mi nombre y mis datos completos asentados en el registro de visitantes.
Cuando llegué a aquella habitación, no tenía dinero, ni equipaje... ni sabía cómo me llamaba.

Después de San Juan. Sobre un regreso sin mucho regreso.

La Laja

Dique de Ullum

viñedos

peatonal

cielito sanjuanino

desierto

Se acabaron las pasas de uva, el moscatel y el viento zonda. Estoy de regreso pero sin poder regresar del todo. (Fueron vivencias demasiado lindas como para ser olvidadas tan rápido.... Y sobre todo el hecho de darse el lujo de no hacer nada y cortar la siesta, las comidas, las salidas... sólo con un poco de literatura).

Es que en el desierto sanjuanino encontré más vida y más nutrientes que en cualquier tierra fértil.
Algunas cosas de las que me convencí en estos días del Encuentro de Escritores: que existe gente maravillosa en todos lados, de esa que ofrece su amistad y su confianza a cambio de nada, de absolutamente nada. Que cuando encuentro a esa gente maravillosa, suelo guardarla en mi memoria y en mi vida, con ánimo de que sea por mucho tiempo. Que me toca, desde mi humilde rol de supuesta "escritora", seguir "peleando" por la difusión de la buena literatura, y de la literatura de mi región en especial. Que necesito toparme de vez en cuando con etapas en que por fin le dedico tiempo a lo que amo y a mí mísma, para aportarle vida a mi vida.
Y muchas cosas más se suman a esta serie de nuevos aprendizajes y descubrimientos, que entre gente y literatura hicieron de esta semanita sanjuanina una especie de oasis en mi camino por el tantas veces desértico y rutinario mundo cotidiano.